No ápice da madrugada, uma sombra percorria sorrateiramente os muros do beco imundo e fétido. Era Robert, indo em direção ao seu primeiro alvo: um homem esquelético e sujo, que vendia drogas e causava alvoroço naquela região. Robert tinha nojo desse tipo de sujeito, e justamente por isso, achou que era o trabalho perfeito para começar sua jornada.
Quando Robert avistou o pobre diabo, pulou em uma pilha de sacos de lixo, na intenção de não fazer barulho. Mas os sacos estavam cheios de vidro e metal, restos do campo de treinamentos da fraternidade, o que alertou o traficante à presença de Robert. Com os planos frustrados, e o sangue borbulhando por causa do tipinho parado à sua frente, Robert fez um movimento quase imperceptível, para sacar a faca da manga. O homem não percebeu, por isso permaneceu parado, apenas observando. Robert avançou, com uma fúria crescente no olhar e rasgou a barriga do moribundo com a pequena lâmina. Tripas vermelhas rolaram pelo chão, e o homem caiu, segurando o que lhe restava de vida até atingir o chão, com um barulho grotesco. Robert, não saciado em sua fúria, resolveu descarregar um pente de sua Desert Eagle no cadáver, começando pela cabeça. Ao fim da bagunça, uma chuva torrencial começou a cair, lavando o beco e carregando o que restava do vagabundo para o bueiro mais próximo. Na chuva, Robert não conteve um sorriso de triunfo, e se fundiu às sombras da noite, não sem antes deixar talhado no corpo da vítima o que viria a ser sua marca registrada: um belo par de seios, cortados por um raio vermelho.
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